Roma

Roma é um tomate.

Eu ia dizer que Roma era um chuchu, mas essas coisas não tem por aqui (ao menos não nos negócios indianos abertos na hora da sesta, e pra ser sincero nem mesmo nos superminimercados italianos ou nas fruteiras. Só tomate, e com isso quero dizer também cebola, alho e berinjela, 37 tipos de berinjela). Então Roma é um tomate, vermelhinha e saudável como as bochechas de certas ragazzas nessas tardes de início de verao.

Aqui se joga futebol. Em frente à casa tem uma quadra de futebol sete bem verdinha, onde crianças gritonas (vale dizer italianas) e senhores carecas praticam a arte de levar a bola até a linha de fundo e chutar cruzado na esperança de que a menina desvie em alguma pança/canela/nádega e entre no gol. E funciona. Pelo menos contra a Espanha sem Messi (não há muito o que fazer; pobres Xavi-Iniesta-Fabregas com Fernando “El pereba” Torres na centroavância. Ei, Fernando, tu nao tem 1/10 do talento da tua irma brasileira).

Agora escrevo pra suprir minha própria (e de minha senhora) necessidade de boa crônica em português. Sim, me refiro à Ivan Lessa, que se foi sexta passada e que reeditará O Pasquim no Além com Millor e Fausto Wolff. Na boa, dá até vontade de morrer pra tentar participar da refundação da revista (como o Partido Comunista, que refundaram há pouco na Italia, sabe-se lá por que quê). Vabenne. Fumemos mais um crivo e bebamos mais um vinho pra ver se atalhamos um pouco a estrada.

Que coisa estranha esse egoismo de se sentir triste quando alguém se vai desta pra, como querem crer, uma melhor. Que coisa estranha esse estranhamento com a vida. Que coisa estranha a vida, que é vida de um lado do oceano e ainda vida na outra parte. É óbvio que nao se acaba. É óbvio que é só delírio.

Já escrevi uma lauda? Digamos que sim, que agora devo ir procurar emprego.

Arriscreverci, amici miei.