A noite e tudo aquilo que o nada faz a gente dizer, digamos assim

Agora é tarde, agora é noite e a noite nunca se fez tão bela quanto hoje, porque de noite se vê mais fácil, pra não dizer melhor. Agora é a hora em que me encontro bêbado de luz, pra não dizer de cerveja, e agora é a hora em que devo escrever, apesar dos conselhos dos grandes escritores que dizem todos que aquilo que tu escreve bêbado é aquilo de que tu te arrepende.

Porque aquilo que tu pensa que seja genial tu engole junto com o copo que tu bebe pra comemorar a ideia genial que tu teve.

Mas que bela língua, aquela portuguesa. Arrepende, arrependeste, arrependerás!

Pena que a gente fale um troço bem mais partido do cu.

Viram? É disso que me arrependerei amanhã.

Mas falemos da vida, que é do de que falam os que sabem falar. Falo. Não que eu saiba falar. Eu sei escrever; é diferente.

O ponto e vírgula acima serve para comprovar que sei escrever. Não que eu saiba. É só um modo de dizer.

Pois bem, ou mal, de futebol não tenho nada a dizer. Os escritores da ESPN o fazem por mim, até porque ganham pra isso. Agora parece que tem uma Olimpíada aí, e talvez o Brasil (seja isso onde for) ganhe, se não aparecer um Camarão ou uma Nigéria ou qualquer seleção de futebol mais ou menos menos ansiosa do que a nossa. Não que seja a minha. Faço de conta que escrevo para o país inteiro porque escrevo em um blog. Futebol aos vivos... Ondé que já civil!

Falemos da vida, eu dizia, falemos dos italianos que não se sentem europeus, ou não falemos deles justamente porque essa frase diz tudo: os italianos de bom-senso (e o que é o bom-senso deixo para as pessoas de bom-senso entenderem) os italianos de bom-senso não se sentem europeus. Assim como os século-vintenses não se sentem caxienses porque têm o bom-senso de se saberem século-vintenses, isto é, moradores do bairro Século Vinte (XX, para os cultos), mascadores de funcho e pegadores do ônibus que os porta de uma em uma hora ao centro da cidade de Caxias. Do sul, naturalmente, que do norte não sabemos um cazzo.

Tudo é uma questão de preconceito. E de beber da garrafa certa de um pessoa sem hepatite C.

Mas não nos perdamos; ou sim, nos perdamos nessas ruas quaisqueres. Mas sempre de noite, que é quando ninguém te exige nada (nem dinheiro, mas tamos falando da Italia, um país perto da Europa). Basta que tu tenha a cara de pau de pedir o que quer que seja. E a coragem pra receber o sólito não. Não nos deprimamos, companheiros. Quer mijar? O escuro é feito pra isso mesmo, vai lá.

O importante é não perder o marido da foca, isto é, o foco. Isto é, devíamos ter nascido no início do século passado, seja lá qual tenha sido. Isto é, não devíamos ter nascido.

Mas se queremos falar de música, falemos desta. E, depois que tenham ouvido essa última, ouçamos esta. Só pra sentir uma tristezinha básica nesse dia de grande alegria. Não nos desacostumemos da melancolia, pelamordedeus!

De tudo isso, só tenho a dizer o seguinte: por que os portugueses botaram um "–ação" depois do cor natural latino? Pra que complicar? Cor é sempre cor, não?  Sim, tem umas mais claras do que outras, mas e daí? Sabemos tudo de cor, não? Então pra que complicar?

Óbvio que, pra quem não entendeu, existem em português três tipos de cor: a branca, a escura e aquela que diz respeito ao coração, que é a que importa. Como me posso explicar? É nesse momento em que os bêbados se arrependem de ter escrito. Mas enfim, uma cor é uma coisa e outra cor é outra coisa. Pergunte para a pessoa inteligente mais próxima. Logo, evitem os professores catedráticos.

A minha hipótese é a seguinte: os portugueses, poetas como de sólito, e também os espanhóis, se é que ainda se usa acento para denominá-los no plural, não acreditavam no cor per se e acharam por mal (por bem é que não) em meter uma ação depois. Por isso coração e corazón. Os italianos, porque comem pão e bebem vinho, e os franceses porque são intelectuais (alguma vantagem deve ter nisso), mantiveram o latim e dizem ainda hoje cuore e coer, sem ação nenhuma depois, porque o coração se basta nele mesmo, batendo e sentindo as coisas que o coração sente.

Brega, porque é verdade. Os companheiros do Século Vinte entendem.

Nas outras línguas não sei. Diz a internet que coração em alemão é Hartz, o que explica muitas coisas sobre a história germânica mas não tem nada a ver com o cor latino.

...

A noite se faz maior a cada segundo. Daqui a pouco olho pra janela e vejo o sol me encarando com aquela cara de gerente de padaria à beira-mar.

"Buon giorno, signor Pazzo, hai dormito bene?"

A ideia aqui era matar o tempo, indepentente do que fôssemos falar. Tenho ainda um pouco de vinho, mas acho melhor guardar pra revisão do texto. Que é a parte mais divertida, na verdade, porque me serve como desculpa pra fumar mais um cigarro.

É isso aí, e quando alguém escreve “é isso aí” é porque já não aguenta mais enrolar o leitor. Não que eu não tenha dito nada. Não que eu não saiba como enrolar o leitor (sempre que exista) por mais algumas horas, mas acontece que há tempos já disse tudo, e, enfim, acabou o texto.